Есть книжки, над которыми не грех поплакать. Оплакать, обвыть то прекрасное и неслучившееся, что в них заключено - даже если ни за что на свете не захотела бы, чтобы это прекрасное сбылось когда-нибудь с тобой. Есть книги, закрывая последнюю страницу которых, переживаешь подлинный катарсис. Настоящие книги. Живые. После них чувствуешь себя обновленной и полной каких-то невероятных сил, и важно не растерять, не расплескать эти силы - даже тогда, когда нет ни видимой цели, ни твердой опоры под ногами, когда вдруг ощущаешь себя зависшей в пустоте, в белом тумане где-то между мирами, захлебывающейся эмоциями, потерянной и беспомощной, словно новорожденный феникс, готовый взмахнуть крыльями и полететь, но еще не знающий, как.
Есть очень хорошие книги, которые долго-долго, по нескольку лет нельзя перечитывать.
"Почерк Леонардо" - из таких.