Чувствую себя полем боя: возраст и танго сцепились в отчаянной схватке за мою фигуру. Возраст, прихватив в союзники сладкий чай с плюшками, всячески пытается уничтожить еще недавно тонкую талию - танго вытягивает ее обратно, выкручивает диссоциацией. Возраст тянет свернуться вечерком на мягком диване - танго увлекает на ночную милонгу. Возраст рисует кругленький животик - танго обряжает в короткую кофточку, заставляя держать его втянутым.
- Еще пару килограммчиков, - коварно шепчет возраст, - будешь устойчивее на танцполе, сможешь водить партнерш любых габаритов. Посмотри на Рому Конышева, ведущего твоей мечты; хочешь, я за три месяца организую тебе такую же квадратную фигуру?
- Шпильки подломятся, - ехидно замечает танго. - И с мечтой о классных партнерах сможешь проститься. Посмотри, часто ли приглашают на милонгах толстух? И Юрку, кстати, ты уже перевешиваешь!

Но в последнее время танго, кажется, начинает сдавать позиции. Надо бы помочь ему.

Да и вообще, приходит время собрать тряпку ("Тряпка, соберись!") и вплотную заняться уже совсем необходимыми вещами: довести квартиру до нормального предремонтного (а затем уже и ремонтного) состояния, распродать барахло, оформить документы, подчистить рабочие хвосты... Так, глядишь, и жрать лишнего некогда будет, и мозги себе самой трахать.

А то придумала бои какие-то...